Córka milionera nie jadła od 14 dni… aż pewien pracownik zrobił coś, co wprawiło go w osłupienie.

CZĘŚĆ 1

Rodrigo Villanueva zwolnił nową pracownicę za to, że podała jego córce łyżeczkę ciasta. Stało się to dokładnie w chwili, gdy dziewczyna po raz pierwszy od 11 dni zgodziła się coś zjeść, nie odsuwając od siebie talerza.

— Proszę spakować swoje rzeczy i opuścić mój dom.

Valentina odłożyła łyżeczkę na serwetkę. Naprzeciwko niej Isabela miała łzę zawieszoną na brodzie i odrobinę białego kremu na wardze.

Rodrigo, stojący w drzwiach, zobaczył jedynie płaczącą córkę.

— Proszę pana, pielęgniarka pozwoliła jej zjeść niewielką porcję.

— Dostała pani jasne instrukcje. Nie zatrudniłem pani po to, żeby przeprowadzała eksperymenty.

Valentina miała 26 lat i pracowała w tej rezydencji w San Pedro Garza García od niespełna doby. Potrzebowała tej pensji. Opłacała wynajmowany pokój, a wciąż nie zdołała uregulować wszystkich kosztów pogrzebu matki.

Mimo to nie spuściła wzroku.

— Do niczego jej nie zmuszam.

Rodrigo wskazał drzwi.

Wtedy Isabela uniosła dłoń z podłokietnika wózka inwalidzkiego.

— Tato… pozwól jej zostać.

To była pierwsza prośba, jaką wypowiedziała od wielu tygodni.

Rodrigo znieruchomiał.

Dom miał trzy piętra, nienagannie utrzymane ogrody i fontannę, która działała bez przerwy, choć nikt nie wychodził, by ją podziwiać. W środku panowała jednak atmosfera miejsca, które ktoś opuścił w pośpiechu: kwiaty wymieniano każdego ranka, zastawa pozostawała nietknięta, a rozmowy milkły, gdy tylko ktoś wspomniał o Isabeli.

Valentina przyjechała poprzedniego popołudnia. Consuelo, gospodyni domu, wyjaśniła jej obowiązki i oprowadziła po kuchni.

Potem wspomniała o drugim piętrze.

— Panienka niedawno wróciła ze szpitala. Ma lekarzy, pielęgniarkę i dietetyczkę. Ty zajmij się domem, a do jej pokoju nie wchodź, jeśli cię nie wezwą.

Isabela od śmierci narzeczonego zmagała się z ciężką depresją. Straciła na wadze i osłabła do tego stopnia, że do poruszania się po korytarzach potrzebowała wózka. Przez ostatnich jedenaście dni przyjmowała jedynie niewielkie ilości płynów i zaledwie odrobinę jedzenia.

Opiekujący się nią zespół medyczny ustalił ścisły plan obserwacji i pełną ocenę stanu zdrowia za czternaście dni. Gdyby jej stan się pogorszył, miała wcześniej wrócić do szpitala.

Consuelo mówiła o tym terminie tak, jakby odliczała czas do czegoś nieuniknionego.

Valentina po raz pierwszy spotkała Isabelę przy oknie, gdy przyszła zabrać ręczniki. Dziewczyna miała rozpuszczone włosy opadające na ramiona i wpatrywała się nieruchomo w ogród.

— Zamknąć okno? Trochę tu wieje.

— Jak chcesz.

— Pytam panią.

Isabela powoli odwróciła głowę.

— Zostaw otwarte.

Valentina zrobiła, o co ją poproszono. Nie namawiała Isabeli do uśmiechu ani nie mówiła jej, że powinna być wdzięczna, że wciąż żyje.

Po śmierci własnej matki tyle razy słyszała, że musi być silna, aż w końcu zaczęła płakać wyłącznie w łazience. Pewna sąsiadka pomogła jej znaleźć wsparcie i przez pierwsze tygodnie nie odstępowała jej na krok. Valentina znacznie lepiej pamiętała tamtą obecność niż wszystkie udzielane jej rady.

Zanim wyszła z pokoju, zapytała Isabelę, czy czegoś potrzebuje.

— Chciałabym, żeby przestali patrzeć na mnie tak, jakbym za chwilę miała się rozsypać.

Tego wieczoru Valentina zobaczyła Rodriga zatrzymującego się przed drzwiami córki. Oparł dłoń o drewno, postał chwilę w milczeniu, po czym odszedł, nawet nie pukając.

Następnego ranka Valentina upiekła czerwone ciasto red velvet, takie samo, jakie jej matka przygotowywała na urodziny. Zapytała pielęgniarkę, czy Isabela może go spróbować. Po sprawdzeniu zaleceń kobieta zgodziła się podać dziewczynie niewielki kawałek, pod warunkiem że nie zastąpi on pozostałych elementów leczenia.

Consuelo ruszyła za Valentiną korytarzem.

— Nie rób sobie nadziei. Przynosili jej już wszystko, co tylko można sobie wyobrazić.

Valentina weszła do pokoju za zgodą Isabeli i usiadła niedaleko niej.

Opowiedziała jej, że kiedyś podczas przygotowywania tego ciasta jej matka zawsze brudziła czerwoną masą ścierkę, a potem przysięgała, że następnym razem będzie ostrożniejsza.

Isabela spojrzała na talerz.

— Mój chłopak żartował, że to ciasto wygląda tak, jakby ktoś chciał zostawić dowody zbrodni w całej kuchni.

Valentina o nic nie zapytała.

Po prostu czekała.

Isabela przyjęła łyżeczkę. I właśnie wtedy pojawił się Rodrigo.

Teraz, po tym jak córka poprosiła, by Valentina została, wciąż stał przy drzwiach, nie wiedząc, co zrobić.

W końcu odsunął się na bok.

Tego popołudnia Isabela poprosiła, by ponownie otworzyć okno. Następnego dnia zgodziła się na kilka łyżek bulionu. Każdy, nawet najmniejszy postęp, był odnotowywany razem z wynikami kontroli i przebiegiem leczenia.

Valentina dotrzymywała jej towarzystwa, kiedy Isabela o to prosiła.

Pewnego popołudnia dziewczyna zapytała:

— Czy można uwierzyć w coś strasznego o kimś, kogo się kocha?

Valentina odłożyła książkę, którą właśnie układała.

— To zależy od tego, co się wydarzyło.

Isabela spojrzała w stronę drzwi.

— Mateo nie zginął tak, jak nam powiedziano.

Wyciągnęła telefon spod koca.

— Znalazłam to w gabinecie mojego ojca. Od tamtej pory nie mogę znieść, kiedy mnie dotyka.

Na ekranie widniało zdjęcie listu.

Został napisany cztery dni po śmierci Matea.

CZĘŚĆ 2

Valentina przeczytała fragment, który Isabela powiększyła palcami.

Nadawca informował, że sprawę załatwiono dyskretnie i że nic nie będzie już stało na przeszkodzie dalszemu prowadzeniu interesów.

Na końcu widniały inicjały: E. P.