Po drugiej stronie słychać było tylko jego oddech.

„Czy Mateo Álvarez oferuje mi pracę?”

„Oferuję ci wszystko, co mam. A to niewiele. To 360 hektarów z długami, dwie stare stodoły, zepsuty system nawadniający, 68-letni brygadzista, który męczy mnie całymi dniami, i pies, który uważa moje buty za zabawki. Ale jest też pensjonat, który już posprzątałeś i który może być twój, jak długo zechcesz. I jest miejsce przy stole dla ośmiu osób”.

Lucía naprawdę wtedy płakała. Ale to były inne łzy.

„Czy mogę się nad tym zastanowić przez jeden dzień?”

“Całą potrzebną ci ilość czasu.”

Nie zajęło to jednego dnia. Zajęło sześć godzin.

O dziewiątej wieczorem ciężarówka ciotki Lucíi wysadziła ją przy wejściu do Cañada Azul. Bez ostrzeżenia. Z tą samą starą skórzaną walizką i dodatkową torbą pełną szkicowników.

Mateo był na ganku, jakby wiedział, że ona przyjdzie. Bruno wybiegł, szczekając jak szalony, i skoczył na nią, delikatnie powalając ją na ziemię.

Lucia śmiała się na podłodze, cała pokryta sierścią psa.

Mateo pochylił się i pomógł jej wstać.

„Czy to nie było sześć godzin dziennie?” – zapytał.

Autobus do Creel odjeżdżał o drugiej i gdybym nie pojechał, musiałbym czekać do jutra. A nie chciałem czekać do jutra.

Spojrzeli na siebie. Pokryci kurzem, z Brunonem krążącym wokół.

„Witaj w domu, Lucío Navarro”.

Minął rok.

Cañada Azul nie została uratowana przez magię. Została uratowana dzięki ciężkiej pracy. Mnóstwu ciężkiej pracy.

Pomysł Lucíi na zbieranie wody zadziałał. Z pomocą zaprzyjaźnionego inżyniera Ernesta zbudowali dwie małe tamy na południowym zboczu. Tego lata deszcze napełniły stawy na tyle, że po raz pierwszy od dwóch lat można było zasiać paszę w Potrero Sur.

Lucía nie była już tylko nauczycielką. Stała się sercem rancza.

Zorganizował pensjonat. Nie jako hotel, ale jako to, czym naprawdę był: schronieniem. Zaczął przyjmować turystów, którzy zjeżdżali z pociągu Chepe i chcieli prawdziwego rancza, a nie hotelu z jacuzzi. Uczył ich, jak robić tortille, jeździć konno, malować pigmentami z gór, tak jak uczył swoje dzieci.

W ciągu trzech miesięcy powstała lista oczekujących.

Dzięki tym pieniądzom Mateo mógł spłacić połowę najpilniejszej pożyczki banku.

A wieczorem, kiedy goście już spali, Lucía i Mateo zostawali w dużej kuchni. Ona rysowała. On rozliczał się. Czasami nie rozmawiali. Sama obecność wystarczała.

Pewnego popołudnia późną zimą, prawie rok po tamtym poranku na stacji, Mateo odnalazł Lucíę w Potrero Sur. Przyglądała się, jak zielona trawa odrasta tam, gdzie wcześniej była tylko sucha ziemia.

Niosła ten sam szklany słoik, co nagietki. Ale teraz zawierał on kwiaty górskie, fioletowe i białe.

„Bruno już nie kradnie butów” – powiedziała, nie odwracając się. Czuła, że ​​nadchodzi.

„Wiem. A teraz ukradnijcie pędzle.”

„To prawda. To bardzo wymagający krytyk sztuki.”

Mateo stał obok niej. Wyjął z kurtki małe pudełko. Nie było duże. Nie błyszczało. Było zrobione z drewna sosnowego z samego rancza, wykonanego przez niego w jego warsztacie.

Lucia odwróciła się. Zobaczyła małe pudełko. Zakryła usta dłońmi.

„Mateo…”

„Lucía Navarro, wysiadłaś z niewłaściwego pociągu z bukietem, który nie był dla ciebie przeznaczony, żeby powiedzieć mężczyźnie, że jego randka się nie pojawi. I zostałaś, żeby ratować swoje ranczo. I pokazałaś mi, że dom przeznaczony dla ośmiu osób może być zapełniony. Nie chcę, żebyś znowu odjeżdżała żadnym pociągiem. Chcesz zostać tu na zawsze, ze mną i złodziejem butów?”

W małym pudełku znajdował się prosty pierścionek z małym zielonym kamieniem pochodzącym z rzeki przecinającej Cañada Azul.

Lucía nie powiedziała „tak” od razu. Przytuliła go tak mocno, że o mało nie przewróciła go na ziemię, tak jak robił to Bruno.

„Tak! Tak, były komandos piechoty morskiej, który kupuje nagietki na pierwsze randki!”

Pobrali się wiosną w Creel. To był kameralny ślub. Don Ernesto był drużbą i otwarcie płakał. Przybyło kilku turystów, którzy się zaprzyjaźnili, a także ciotka El Fuerte, a nawet Valeria, która wysłała im list – tym razem odręczny – z życzeniami wszystkiego najlepszego.

Stół dla ośmiu osób został w końcu zajęty.

A pośrodku stołu, w tym samym szklanym słoju, który był tam od pierwszego poranka, zawsze stały świeże nagietki. Nie dlatego, że był Dzień Zmarłych. Ale dlatego, że Lucía powiedziała, że ​​to kwiaty odporne, które długo zachowują piękno.

Dokładnie tak jak miłość, która narodziła się przypadkiem na zimnej stacji w górach Sierra Tarahumara, gdy kobieta powiedziała mężczyźnie: „Ona nie przyjdzie”.

A on, nie zdając sobie z tego sprawy, właśnie znalazł kobietę, która została.