Tymczasem chciwość rosła. W garażu budynku, pod zakurzoną plandeką, spoczywał cenny skarb dziadka: nieskazitelny, klasyczny Chevrolet Impala z 1967 roku, którym nie jeździł od lat. Wujek Beto już umówił się na sprzedaż samochodu dealerowi. Elena z kolei postanowiła, że ​​mieszkanie przypadnie jej synowi Santiago, który miał się ożenić z młodą kobietą o imieniu Paola. „Wyrzucimy pielęgniarkę i jej dzieci, jak tylko staruszek zamknie oczy” – Valeria podsłuchała jej słowa pewnego popołudnia.

Presja osiągnęła punkt krytyczny w maju. Elena potajemnie przyprowadziła skorumpowanego notariusza, adwokata Moralesa. Valeria została za drzwiami, słuchając, jak zmuszają dziadka do dyktowania testamentu. „Mieszkanie dla Eleny, Impala i garaż dla Beto”. Valeria czuła, jakby świat się jej walił. Nie obchodziły jej pieniądze; bolała ją zdrada. Oddała całe swoje życie, karierę i młodość, tylko po to, by dziadek uległ kaprysom tych sępów. Tego dnia Valeria gorzko płakała w kuchni, zakrywając usta szmatą, żeby nie obudzić córki.

Kilka miesięcy później, jak za dotknięciem czarodziejskiej różdżki, przyjechała ciężarówka z niezwykle drogim elektrycznym łóżkiem szpitalnym, windą dla pacjentów i schodołaziem. „To był prezent od związku marynarzy za lata służby dziadka” – wyjaśnił Don Chuy Valerii, puszczając do niej oko. Valeria była tak zmęczona, że ​​po prostu mu uwierzyła, dziękując Bogu, że jej plecy nie będą już tak bardzo bolały.

Stan zdrowia starca gwałtownie się pogarszał. Pewnego ranka, przed śmiercią, dziadek przywołał ją bliżej, wręczył jej brązowy dzwonek i powiedział: „W dniu, w którym wezwą cię do odczytania testamentu, weź to. Wszystko się uspokoi”. Nikt w tej żmijowatej rodzinie nie był przygotowany na monumentalną bombę, która miała wybuchnąć podczas odczytu. Trzeba przeczytać trzecią część, żeby uwierzyć, jak wielka sprawiedliwość została tu wymierzona.

CZĘŚĆ 3

Dziadek Arturo zmarł spokojnie we wtorek rano, gdy z portu dobiegał odgłos statków rozbijających się o fale. O siódmej Waleria zadzwoniła do matki drżącym głosem. „Niczego nie dotykaj, jedziemy” – brzmiała jedyna odpowiedź Eleny, zimna jak lód.

Dotarli przed karawanem. Ani Elena, ani Beto nie weszli do środka, żeby zobaczyć ciało ojca. Matka poszła prosto do gabloty w jadalni, żeby znaleźć akty własności mieszkania, podczas gdy wujek Beto chwycił klucze do garażu i zawołał kupca: „Przyprowadź lawetę i pieniądze, stary kopnął w kalendarz, Impala jest twoja”. Jednak dziesięć minut później Beto wszedł na górę, czerwony ze złości. Garaż był pusty. Nie było samochodu. Tylko stara metalowa tabliczka z napisem „Operacja zakończona”. Beto krzyknął Valerii w twarz, przed małą dziewczynką: „Sprzedałaś samochód, złodziejko! Ukradłaś go!”. Valeria nawet nie wiedziała, o czym mówią.

Pogrzeb był obrzydliwą szaradą. Elena ubrała się nienagannie na czarno i roniła krokodyle łzy przed sąsiadami, mówiąc: „Mój brat i ja nie zostawiliśmy go samego ani na chwilę; byliśmy wzorowymi dziećmi”. Waleria, która pokryła koszty pogrzebu z oszczędności, ponieważ jej matka odmówiła wpłacenia choćby jednego peso, po prostu wpatrywała się w ziemię. Don Chuy i Doña Lety, którzy siedzieli obok niej, uścisnęli jej dłoń.

Dziewiątego dnia po pogrzebie rozpoczęła się inwazja. Valeria wróciła ze szpitala po przepracowaniu dwóch zmian i zastała Santiago, swojego przyrodniego brata i jego żonę Paolę, wnoszących walizki do mieszkania. „Chłopcy zostaną w pokoju twojego dziadka, dopóki nie dostaną testamentu” – powiedziała Elena z pogardą, krzyżując ramiona. „A ty lepiej zacznij szukać innego miejsca, bo za miesiąc, z prawem po mojej stronie, wyrzucę ciebie i twoją córkę na ulicę. Już wystarczająco długo żerujesz na tym domu, darmozjadzie”.

Rzeczy dziadka wyrzucono na korytarz. Tej samej nocy mała Sofia wbiegła do kuchni, płacząc niekontrolowanie. „Mamo, wyrzucili linę i dzwonek mojego pradziadka!”. Waleria poczuła, jak krew się w niej gotuje. W środku nocy zeszła do kontenerów na śmieci. Używając latarki w telefonie komórkowym, przeszukała brudne pieluchy i resztki jedzenia, aż znalazła ciężką, mokrą linę żeglarską i brązowy dzwonek. Czuła, że ​​wyrzucili nie tylko przedmiot, ale i godność dziadka. Wróciła na górę, umyła linę w zlewie i w przyćmionym świetle Sofia zaczęła liczyć węzły, jeden po drugim, upewniając się, że żadnego nie brakuje.

Paola, żona Santiago, szybko poniosła karę. Tej samej nocy próbowała skorzystać z elektrycznego łóżka swojego dziadka. Naciskała przyciski bez ładu i składu i nagle łóżko zamknęło się w kształcie litery V, zatrzymując ją i składając na pół jak taco. Kobieta krzyczała histerycznie, podczas gdy Santiago biegał dookoła, nie wiedząc, co robić. Sofia wyszła w piżamie, nacisnęła zielony przycisk, łóżko delikatnie się opuściło, a dziewczynka powiedziała im z zadziwiającą powagą: „Łóżko mojego pradziadka nie lubi obcych”. Paola już nigdy tam nie spała.

Tydzień później zadzwonił telefon. To był Licenciado Garza, powszechnie szanowany notariusz w mieście. „Pani Valeria, posiadam zapieczętowany testament pana Arturo. Koperta zostanie otwarta 13 października o godzinie 11:00. Zostawił mi ścisłe instrukcje, że musi pani być obecna”. Valeria próbowała wyjaśnić, że jej dziadek podpisał wszystko za matkę w maju, ale notariusz jej przerwał: „13 października o godzinie 11:00. I proszę przynieść to, o co prosił dziadek”.