Lorna przyniosła stojak na ciasto ciotki Deb w środę po ślubie. Umyty. Z słoikiem ogórków kiszonych na wierzchu.
Ona i ja nie jesteśmy rodziną. Nigdy nie miałyśmy nią być. Ale ona siedzi dwie ławki przede mną w kościele. I w każdą niedzielę, podczas powitania, odwraca się i bierze mnie za rękę.
Nadal mam te trampki.
Na lewym palcu jest plama koloru soku wołowego, której nigdy nie udało mi się usunąć. Przestałem próbować.
Babcia June skończyła osiemdziesiąt pięć lat w marcu. Zorganizowaliśmy jej przyjęcie w sali VFW. Wynająłem ten sam zespół z Parsons. Mężczyzna z białą brodą zobaczył, jak wchodzę, skinął głową i od razu wiedział, co zagrać, bez konieczności proszenia mnie o to.
Zabrzmiały pierwsze nuty starego walca.
Babcia odsunęła krzesło od stołu. Wyprostowała ramiona. Zawiesiła laskę na nadgarstku i wyciągnęła do mnie rękę, wnętrzem dłoni do góry.
„Myślę, że to moje” – powiedziała.
Tak było.
