Jednak najbardziej oburzające odkrycie nastąpiło, gdy Lucía otrzymała potwierdzenie przelewu bankowego.

Pewien kupujący, Alejandro, wpłacił pięćdziesiąt pięć tysięcy pesos za mój obraz „Północne okno”.

Pieniądze trafiły bezpośrednio na konto Teresy.

Wpatrywałam się w potwierdzenie przelewu.

— Sprzedała mój obraz?

— Wystawiła go na sprzedaż, jakby należał do niej — odpowiedziała Jimena. — Na szczęście kupujący zażądał dokumentów potwierdzających autentyczność, zanim odebrał dzieło.

Praca nad tym obrazem zajęła mi prawie siedem tygodni.

Doskonale pamiętałam, jak ojciec zobaczył go po raz pierwszy.

— Kto zapłaci za jakieś krzywe budynki? — zakpił.

Matka dodała wtedy, że nigdy nie zrozumie, dlaczego marnuję tyle czasu.

A teraz chciała zgarnąć pięćdziesiąt pięć tysięcy pesos za ten sam obraz.

Alejandro pozwolił nam przejrzeć wiadomości.

W jednej z nich moja matka napisała:

„Mariana prawdopodobnie już nigdy nie stworzy nowych prac. Dlatego istniejące obrazy mogą znacznie zyskać na wartości”.

Wysłała tę wiadomość niecałe czterdzieści osiem godzin po tym, jak ojciec mnie skrzywdził.

Musiałam odłożyć telefon na stół.

Matka nie zapytała, czy odzyskam sprawność palców.

Nie szukała lekarzy ani nie zaoferowała, że opłaci moje leczenie.

Zastanawiała się, o ile wzrośnie wartość moich obrazów, jeśli przestanę tworzyć nowe.

— Wie pani, co jest najgorsze? — zapytałam Lucíę.

Powoli pokręciła głową.

— Kiedy ja płakałam, myśląc, że straciłam swoją przyszłość, moja matka negocjowała cenę mojej przeszłości.

Lucía mnie przytuliła.

Płakałam przez kilka minut.

Potem zrozumiałam, że moich rodziców łączyło jedno przekonanie: oboje uważali, że mój talent należy do nich.

Roberto sądził, że może mnie za niego ukarać.

Teresa uważała, że może go sprzedać.

Żadne z nich nie pamiętało, że za tymi obrazami stoi żywy człowiek.

Jimena przygotowała oficjalne pisma skierowane do klientów, galerii i kolekcjonerów.

Jasno określiłyśmy, że wyłącznie Lucía i ja mamy prawo negocjować sprzedaż moich prac.

Powiadomiłyśmy również wszystkich, że żaden członek rodziny nie może sprzedawać oryginałów, przyjmować zaliczek ani występować jako przedstawiciel mojej twórczości.

Wymieniłam zamki w pracowni i zaktualizowałam hasła do wszystkich kont zawodowych.

Przez kilka tygodni bałam się otwierać pocztę elektroniczną.

Wyobrażałam sobie, że znajdę kolejne dowody zdrady.

Ale zaczęły napływać zupełnie inne wiadomości.

Niektórzy kupujący pytali, jak mogą naprawić wcześniejsze transakcje.

Inni przesyłali potwierdzenia płatności, o których moja matka nigdy mi nie wspomniała.

Właścicielka jednej z galerii napisała:

„Zawsze podziwialiśmy pani twórczość, Mariana. Przykro nam, że zaufaliśmy osobie, która bez upoważnienia posługiwała się pani nazwiskiem”.

Te słowa przywróciły mi coś, co napaść niemal całkowicie zniszczyła: wiarę w to, że na świecie wciąż są uczciwi ludzie.

Tymczasem musiałyśmy zmierzyć się z najważniejszym problemem.

Kontrakt opiewający na milion czterysta czterdzieści tysięcy pesos nadal był zagrożony.

Hotel potrzebował konkretnych rezultatów, a nie obietnic.

Nie potrafiłam utrzymać pędzla dłużej niż kilka minut.

Ćwiczenia rehabilitacyjne były wyczerpujące.

Czasami udawało mi się poruszyć jednym palcem całkiem swobodnie. Następnego dnia ten sam ruch wywoływał ból.

Pewnego popołudnia spróbowałam namalować cienką linię.

Pędzel wyślizgnął mi się z dłoni.

Patrzyłam na krzywy ślad i zaczęłam płakać.

— Już nigdy nie będę pracować tak jak wcześniej — powiedziałam doktor Salgado.

Spojrzała na mnie poważnie.

— Być może będzie pani musiała zmienić sposób pracy. Ale na stwierdzenie, że nie będzie pani już mogła malować, jest zdecydowanie za wcześnie.

Zaleciła mi kontynuowanie rehabilitacji, ale bez nadmiernego obciążania dłoni.

Jimena poradziła mi również coś, co początkowo bardzo mnie zirytowało.

— Nie musi pani natychmiast udowadniać, że potrafi malować. Musi pani zadbać o swój powrót do zdrowia.

— Ale jeśli przestanę pracować, mój ojciec wygra.

— Nie. Pani ojciec wygra tylko wtedy, jeśli pozwoli mu pani nadal decydować o każdym swoim działaniu za pomocą przemocy.

Te słowa na długo zapadły mi w pamięć.

Przestałam próbować udowadniać wszystkim, że jestem zdrowa.

Zaczęłam szukać sposobów, by nadal być artystką, jednocześnie dochodząc do siebie.

Lucía zorganizowała spotkanie z osobami odpowiedzialnymi za projekt hotelowy.

Przedstawiłyśmy zmodyfikowany harmonogram.

Miałam nadal opracowywać koncepcje artystyczne i nadzorować projekty.

Zatrudnieni asystenci mieli przygotowywać powierzchnie, wykonywać część prac fizycznych i uczestniczyć w montażu instalacji.

Decyzje artystyczne, kompozycje i ostateczne zatwierdzenia nadal miały należeć do mnie.

Dyrektor projektu dokładnie przejrzał dokumenty.

— Jest pani pewna, że będzie w stanie tym pokierować?

Wzięłam głęboki oddech.

— Mogę kierować projektem w odpowiedzialny sposób. Nie zamierzam tylko kłamać na temat swojego urazu.

Przez dłuższą chwilę panowała cisza.

W końcu odpowiedział:

— W takim razie pracujmy według nowego harmonogramu.

Kiedy wyszłyśmy ze spotkania, Lucía ujęła mnie pod ramię.

— Mariana, zachowałaś kontrakt.

Nie potrafiłam od razu odpowiedzieć.

Po chwili uśmiechnęłam się przez łzy.

Moja dłoń nie odzyskała sprawności jak za dotknięciem czarodziejskiej różdżki.

Leczenie wciąż trwało.

Ale klient nadal ufał mojej pracy.

A moje nazwisko wciąż widniało jako nazwisko osoby odpowiedzialnej za projekt.

Dwa tygodnie później zadzwonił Roberto.

Nie powinnam była odbierać.

Ale jakaś część mnie wciąż miała nadzieję, że usłyszy przeprosiny.

— Podobno nasłałaś prawników na swoją matkę — powiedział.

— Próbuje sprzedawać obrazy, które do niej nie należą.

— Zawsze musisz robić problemy z powodu pieniędzy.

Spojrzałam na zabandażowane palce.