Mąż wyrzucił mnie z samochodu na środku drogi, gdy dowiedział się, że mogę mieć raka. Skończyłam sama, płacząc w autobusie. Pewna wędrowna kobieta spojrzała na moje dłonie i szepnęła: „Jakże niezwykła jest twoja linia losu”. Przez 31 lat ufałam mężowi bezgranicznie. Postanowiłam jednak pokazać mu szpitalną kopertę. To, co kobieta w niej odkryła, było zaledwie początkiem znacznie większej zdrady.

Zadzwoniłam do mojej przyjaciółki Fernandy, prawniczki specjalizującej się w sprawach rodzinnych.

— Potrzebuję twojej pomocy. Myślę, że mój mąż próbuje odebrać mi nieruchomość. Boję się, że może chcieć zrobić mi krzywdę.

Fernanda wysłuchała mnie do końca, nie przerywając ani razu.

— Eleno, nie przyjmuj żadnych leków, których nie przepisał ci lekarz. Niczego nie podpisuj i, na miłość boską, nie zostawaj z nimi sama. Musimy udokumentować wszystko, co się dzieje.

Poradziła mi również, żebym złożyła zawiadomienie w związku z groźbami i podejrzeniem próby oszustwa.

Tego popołudnia zrobiłam coś, czego od kilku dni unikałam.

Zadzwoniłam do Mariany.

Moja córka była w siódmym miesiącu ciąży. Nie chciałam jej martwić, ale zrozumiałam, że ukrywanie prawdy może narazić mnie na jeszcze większe niebezpieczeństwo.

Opowiedziałam jej, jak Ricardo zostawił mnie na drodze, o pomyłce w szpitalu i o propozycji przepisania domu na jego nazwisko.

Kiedy wspomniałam o rozmowie, którą podsłuchałam w biurze nieruchomości, zaczęła płakać.

— Mamo, czy tata naprawdę to powiedział?

— Tak, córeczko.

— Nie mogę w to uwierzyć. Myślałam, że się tobą opiekuje.

— Ja też tak myślałam. Przez trzydzieści jeden lat.

Jej mąż, Andrés, przejął telefon.

— Teściowo, jutro po ciebie przyjedziemy. Nie musi pani przez to wszystko przechodzić sama.

Po raz pierwszy od dawna poczułam, że wciąż mam rodzinę.

Tego samego wieczoru Ricardo wrócił do domu z uśmiechem.

Przyniósł torbę pomarańczy i małe białe pudełeczko.

— Kochanie, zdobyłem świetne tabletki. Polecono mi je, żebyś mogła spokojnie spać.

Na opakowaniu nie było nazwy producenta ani żadnych zaleceń dotyczących stosowania.

— Kto ci je przepisał?

— Pewien znajomy lekarz Patricii… to znaczy, klient warsztatu.

Zamilkł.

Udawałam, że nie zwróciłam uwagi na to imię.

— Dziękuję, Ricardo. Najpierw skonsultuję to z moją lekarką.

Uśmiech natychmiast zniknął z jego twarzy.

— Ostatnio nie ufasz już nikomu. Robię wszystko, żeby cię uratować, a ty traktujesz mnie jak wroga.

— Chcę tylko wiedzieć, co mam przyjmować.

Schowałam pudełko, nie otwierając go, a później przekazałam je Fernandzie, aby udokumentowała jego pochodzenie. Nie udało się potwierdzić, że zawierało dopuszczony do obrotu lek, dlatego pod żadnym pozorem nie zażyłam tych tabletek.

Dwa dni później wydarzyło się coś jeszcze bardziej bezczelnego.

Doña Ofelia czekała na mnie w salonie razem z Ricardem.

Na stole leżała niebieska teczka.

— Córeczko, musimy pomyśleć o przyszłości — powiedziała teściowa. — Twój mąż tak wiele dla ciebie poświęca. Powinnaś przynajmniej ułatwić mu życie.

Ricardo otworzył teczkę.

Był w niej projekt aktu darowizny.

Mój dom, działka i wszystkie zabudowania miały zostać bezpłatnie przepisane na jego nazwisko.

— Jutro przyjdzie notariusz — oznajmił. — Wszystko już załatwiłem.

— A ile zapłaciłeś za moje rzekome leczenie?

— Jeszcze nic, ale jak tylko sprzedasz… to znaczy, jak ja sprzedam nieruchomość, będziemy mieli pieniądze.

Spojrzałam mu prosto w oczy.

— Czyli chcesz, żebym najpierw podarowała ci mój dom, a potem zaufała, że dotrzymasz obietnicy?

Doña Ofelia uderzyła dłonią w stół.

— Co za niewdzięczna kobieta! Mój syn mógłby znaleźć sobie młodszą żonę, a mimo to wciąż zajmuje się tobą!

Te słowa zabolały mnie do żywego.

Przez trzy dekady znosiłam jej docinki, bo chciałam zachować rodzinny spokój. Tamtego wieczoru zrozumiałam jednak, że moje milczenie nauczyło innych jedynie tego, że mogą mnie bezkarnie poniżać.

— Jutro posłuchamy, co powie notariusz — odpowiedziałam.

Ricardo uśmiechnął się z zadowoleniem.

Nie wiedział, że Fernanda była już o wszystkim poinformowana, a ja zachowałam kopie wszystkich dokumentów.

O jedenastej przed południem zjawił się notariusz, mecenas Arturo Villaseñor.

Był poważnym, siwowłosym mężczyzną, który wyglądał na kogoś, kto doskonale zna się na swojej pracy.

Ricardo zaproponował mu kawę, a jego matka zaczęła przestawiać krzesła.

Usiadłam naprzeciwko teczki.

— Pani Eleno — zaczął notariusz — zanim przejdziemy dalej, muszę się upewnić, że rozumie pani skutki tej czynności i że przekazanie nieruchomości w drodze darowizny jest pani dobrowolną decyzją.

— Doskonale rozumiem, panie mecenasie.

Ricardo delikatnie ścisnął moje ramię.

— Prawda, kochanie?

Odsunęłam jego rękę.

— Chciałabym również poinformować pana, że mój mąż twierdzi, iż jestem śmiertelnie chora i muszę przekazać mu cały swój majątek, żeby mógł opłacić leczenie, którego nawet jeszcze nie zorganizował.

Notariusz przestał pisać.

— Czy wyraża pani zgodę na dokonanie darowizny?

Spojrzałam mu prosto w oczy.

— Nie, panie mecenasie. Nie wyrażam zgody. Jestem zmuszana do podpisania tych dokumentów.

Ricardo zerwał się z krzesła.

— Elena! Nie zaczynaj znowu swoich głupot!

Notariusz zamknął teczkę.

— W takich okolicznościach nie mogę sporządzić aktu darowizny.

— Ale przecież zapłaciłem już panu za usługę! — zaprotestował Ricardo.

— To nie zastępuje zgody właścicielki nieruchomości.

Kiedy notariusz wyszedł, Ricardo z hukiem zatrzasnął drzwi.

— Przez ciebie wyszedłem na kompletnego idiotę!

— Do tego nie potrzebowałeś mojej pomocy.

Doña Ofelia wydała z siebie oburzony krzyk.

Ricardo wskazał na mnie palcem.

— Jeszcze tego pożałujesz. Po tylu latach małżeństwa ten dom również mi się należy!

— Odziedziczyłam go po ojcu. Jest zapisany wyłącznie na mnie. Jeśli uważasz, że masz do niego jakiekolwiek prawo, będziesz musiał udowodnić to przed sądem.