Doña Lucha sięgnęła do swojej ogromnej kieszeni i wyciągnęła kopertę manilową. „Kiedy przywieźli cię na izbę przyjęć, to ja rozcięłam twoje zakrwawione ubranie. Znalazłam małą pamiątkę zaplątaną w splot twojego wełnianego szalika”. Wysypała zawartość koperty na białą kartkę. Był to długi akrylowy paznokieć z francuskim wzorem i złotym „M” wbitym w niego. Paznokcie Paoli. „Nie urodziłam się wczoraj, dziewczyno” – kontynuowała Doña Lucha poważnym głosem. „Przez trzy dekady obserwowałam kobiety spadające ze schodów. Wiem, jaka jest różnica między pijackim potknięciem a popchnięciem. Poza tym sama widziałam wyniki twoich badań krwi, kiedy cię przyjęli: nie miałaś ani grama alkoholu we krwi. Zero. Twój mąż nabijał kieszenie dyrektora, żeby trzymać cię tu pod wpływem narkotyków i uciszyć”.
Valeria ścisnęła akrylowy paznokieć na zdrowej dłoni. Lodowata furia, absolutna jasność umysłu, zastąpiły wszelki strach. „Pomóż mi, Doña Lucha” – błagała Valeria ochrypłym głosem. „Moja obrączka… nie będzie już pasować z powodu opuchlizny, odcina mi krążenie. Zdejmij ją”. Doña Lucha skinęła głową, wzięła z apteczki szczypce i szybkim ruchem przełamała ciężką złotą obrączkę z diamentami. Metal upadł z hukiem. „Zatrzymaj ją” – powiedziała Valeria, a jej oczy płonęły determinacją. „Jeśli mój mąż raczy przyjść, oddaj mu ją”.
Następnego ranka Valeria wcieliła swój plan w życie. Doña Lucha potajemnie pożyczyła jej stary, ale działający telefon komórkowy. Pierwszą rzeczą, jaką zrobiła Valeria, był telefon do Ximeny, swojej najlepszej przyjaciółki ze studiów, surowej, wulgarnej weterynarzki, która wciąż pracowała na ranczach w Valle de Bravo. „Valeria! Żyjesz, ty nędznico? Myślałam, że twój mąż cię wypchał i schował w gablocie!” – krzyknęła Ximena po drugiej stronie słuchawki, kłócąc się z kucykiem w tle. „Przyjedź po mnie jutro rano, Ximena. Przyprowadź klubowy samochód, ten, który śmierdzi końmi. Uciekam!”. Następnie Valeria zadzwoniła bezpośrednio do prokuratury miejskiej i poprosiła o rozmowę z jednostką ds. przemocy ze względu na płeć.
Tego samego popołudnia detektyw Morales, drobna, lecz imponująca kobieta, weszła do sali szpitalnej, machając odznaką i ignorując krzyki ochroniarzy. Valeria podyktowała jej wszystko: daty, godziny, nazwisko ochroniarza, który widział ją trzeźwą, nazwisko sąsiada, który znalazł ją bez telefonu, i wręczyła jej kopertę z akrylowym paznokciem i ukrytą kopią wyników badań krwi, które zdobyła dla niej Doña Lucha. Detektyw uśmiechnęła się z satysfakcją. „Mamy sprawę, pani Garza. Ten kawałek plastiku zawiera DNA. Rozpoczniemy natychmiast”.
W piątek rano dyrektor szpitala, dr Salgado, wpadł do pokoju w towarzystwie dwóch strażników. „Pani Castañeda, pani nieobliczalne zachowanie jest niebezpieczne. Za zgodą męża przeniesiemy panią na oddział psychiatryczny o zaostrzonym rygorze”. Valeria, już wstająca i ubrana, spojrzała na niego ze spokojem, który go rozbroił. „Nie, panie doktorze. Wypisuję się natychmiast”. „Nie może pan sam podejmować decyzji” – warknął. Valeria wyciągnęła kopię zawiadomienia o popełnieniu przestępstwa. „Zatrzymanie mnie wbrew mojej woli to porwanie. Prokuratura już wie, że tu jestem. Jeśli obudzę się w szpitalu psychiatrycznym, pani i mój mąż traficie do Więzienia Północnego. Proszę otworzyć drzwi”. Salgado oblał się zimnym potem, spuścił wzrok i nakazał strażnikom wyjść.
Problem polegał na tym, że ubrania Valerii zostały zniszczone na izbie przyjęć. Doña Lucha, śmiejąc się do rozpuku, przyniosła jej torbę z ubraniami swojej nastoletniej córki. Valeria wyszła ze szpitala przez wejście dla personelu, kroczyła z wysoko uniesioną głową, ubrana w skandaliczne, jaskraworóżowe aksamitne spodnie z napisem „Królowa Dramatu” wyszytym cekinami na plecach. Ximena czekała na nią na zewnątrz w starym wagonie do przewozu bydła. Przytuliły się, płacząc. „Wsiadaj, Królowo Dramatu. Splądrujemy twoje mieszkanie, zanim pojedziemy na ranczo” – powiedziała Ximena, odpalając silnik.
Dotarli do penthouse’u w Polanco. Ximena chciała rozbić lustra i zniszczyć drogie meble. „Nie” – powiedziała stanowczo Valeria, wyjmując wiadro i mop. Wyczyściła podłogi, aż lśniły, skrupulatnie wszystko ułożyła i zostawiła otwarte okna, żeby wpuścić chłodne powietrze. Do walizki spakowała tylko trzy rzeczy: dyplom weterynarii, koc wydziergany przez babcię i starą skórzaną walizkę z narzędziami medycznymi. Na ogromnym stole w jadalni, na nieskazitelnie białym obrusie, Valeria położyła karty kredytowe Mauricia, klucze do mieszkania, kopię raportu policyjnego, podpisane już papiery rozwodowe i prostą notatkę: „Nie chcę od ciebie ani grosza. Wracam do panieńskiego nazwiska”. Bez obelg, bez łez. Najbardziej druzgocącą zemstą na narcystycznym mężczyźnie jest pokazanie mu, że nic dla niego nie znaczy.
W następny wtorek Mauricio wrócił z zagranicznej podróży służbowej, gdzie sfinalizował wielomilionową umowę. Czuł się niezwyciężony. W drodze na lotnisko kupił ogromny bukiet lilii Casablanca i udał się do szpitala, ćwicząc ojcowską mowę: „Mam nadzieję, że te dni spędzone w zamknięciu dały panu czas na refleksję”. Po dotarciu do dyżurki pielęgniarek zapytał o żonę swoim zwykłym, zadufanym w sobie tonem. Doña Lucha powoli wstała, zagrodziła mu drogę i postawiła na ladzie mały plastikowy kubek. W środku znajdowała się złamana na pół obrączka ślubna. „Pańska żona wyjechała cztery dni temu, proszę pana. I poprosiła mnie, żebym osobiście przekazał panu ten złom” – powiedziała pielęgniarka z lodowatym uśmiechem.
