CZĘŚĆ 1

— Oddaj mi klucze do mojego mieszkania, Diego. I powiedz swojej matce, żeby również oddała ten zapasowy komplet, który od trzech lat trzyma w ukryciu.

Mój były mąż spojrzał na mnie tak, jakbym właśnie zażądała, żeby odciął sobie rękę. Stojąca obok niego moja była teściowa, Ofelia, zacisnęła usta i skrzyżowała ramiona na swojej ogromnej torbie ze sztucznej skóry.

— No proszę! Ależ z ciebie niewdzięczna kobieta! — prychnęła z pogardą. — Mój syn poświęcił temu mieszkaniu trzy lata swojego życia. Naprawiał różne rzeczy, montował półki, robił remonty. A teraz chcesz go wyrzucić jak psa?

— Półka spadła dwa dni po zamontowaniu, pani Ofelio. A za naprawę przeciekającej rury w łazience zapłaciłam ja, bo pani syn stwierdził, że jest zbyt zestresowany, żeby zadzwonić po hydraulika.

Nazywam się Lucía Mendoza, mam trzydzieści cztery lata i mieszkam w dzielnicy Del Valle w Meksyku.

To dwupokojowe mieszkanie należało wcześniej do mojej babci. Odziedziczyłam je po jej śmierci, cztery lata przed tym, jak poznałam Diega.

Był to mój jedyny naprawdę wartościowy majątek.

Podczas naszego małżeństwa Diego zmieniał pracę aż pięć razy. Zawsze miał jakieś wytłumaczenie: nieznośnego szefa, zazdrosnych współpracowników albo firmę, która nie potrafiła docenić jego talentu.

Tymczasem to ja płaciłam czynsz administracyjny, podatek od nieruchomości, rachunki za media i właściwie za wszystko, co trafiało do lodówki.

Jego matka również nie dokładała się do niczego.

Ofelia wpadała bez zapowiedzi, przeglądała moje szuflady, przemeblowywała kuchnię, a nawet pouczała mnie, w co powinnam się ubierać do pracy.

Po trzech latach małżeństwa postanowiłam się rozwieść.

A tamtego piątku, gdy rozwód został wreszcie sfinalizowany, byłam zdecydowana odzyskać spokój.

— Macie pięć minut, żeby stąd wyjść — ostrzegłam.

Diego otworzył usta, żeby zaprotestować, ale matka natychmiast go powstrzymała.

Najdziwniejsze było jednak to, że Ofelia wcale nie zaczęła krzyczeć.

Uśmiechnęła się.

Był to drobny, nieprzyjemny uśmieszek, jakby wiedziała coś, o czym ja nie miałam najmniejszego pojęcia.

— Chodźmy, synku — powiedziała, poprawiając torebkę. — Niech Lucía nacieszy się swoim mieszkankiem, póki jeszcze może.

Wpatrywałam się w nią z niedowierzaniem.

— Co pani ma na myśli?

— Nic, kochanie. Absolutnie nic. Nadal sobie wmawiaj, że to ty tutaj rządzisz.

Diego parsknął śmiechem, zanim wszedł do windy.

Zamknęłam drzwi, ale dziwne uczucie niepokoju nie chciało mnie opuścić.

Tego samego ranka miałam odebrać aktualny odpis dokumentów potwierdzających własność mieszkania w rejestrze nieruchomości. Moja prawniczka zaleciła mi sprawdzenie numeru księgi wieczystej przed ostatecznym zamknięciem wszystkich spraw majątkowych związanych z rozwodem.

Myślałam, że to zwykła formalność.

Godzinę później stałam już przed urzędniczką, która z marsową miną przeglądała dane na ekranie komputera.

— Pani Mendoza, jest pani pewna, że wszystkie informacje są prawidłowe?

— Absolutnie. Mieszkanie znajduje się w dzielnicy Del Valle. Odziedziczyłam je po babci.

Kobieta ponownie sprawdziła dokumenty.

— Ma pani może jeszcze jakieś dokumenty potwierdzające własność?

Podałam jej kopię aktu notarialnego.

Przez kilka sekund milczała.

A potem wypowiedziała słowa, po których poczułam, jak krew zastyga mi w żyłach.

— Proszę pani, według aktualnego wpisu w rejestrze nie jest już pani właścicielką tej nieruchomości.

Miałam wrażenie, że ziemia usuwa mi się spod nóg.

— To niemożliwe.

— Przeniesienie własności zostało zarejestrowane cztery dni temu.

— Na czyje nazwisko?

Urzędniczka lekko obróciła ekran w moją stronę.

— Ofelia Pérez.

Moja była teściowa.

A kiedy zobaczyłam, kto podpisał umowę sprzedaży w moim imieniu, zrozumiałam, dlaczego Diego śmiał się tego ranka.

Osobą upoważnioną do sprzedaży był mój własny były mąż.

Ciąg dalszy nastąpi…

CZĘŚĆ 2

— To musi być jakaś pomyłka — wymamrotałam, opierając się o ladę. — Nigdy nie sprzedałam swojego mieszkania.

Urzędniczka pokazała mi dane z aktu notarialnego.

Transakcja została przeprowadzona przed notariuszem. Jako kupująca figurowała moja była teściowa, a Diego podpisał dokumenty jako mój pełnomocnik.

— W dokumentacji znajduje się pełnomocnictwo notarialne udzielone przez panią piętnastego kwietnia — wyjaśniła. — Uprawniało ono do dokonywania czynności rozporządzających nieruchomością.

Piętnasty kwietnia.

Przeszedł mnie dreszcz.

Doskonale pamiętałam ten dzień.

W kwietniu spadłam ze schodów w budynku. Złamałam kostkę i trafiłam do szpitala, gdzie czekała mnie operacja oraz kilka tygodni rekonwalescencji.

Właśnie wtedy potrzebowałam sprzedać niewielki magazyn, który odziedziczyłam po ojcu. Nieruchomość znajdowała się w dzielnicy Iztapalapa.

Kupujący wpłacił już piętnaście tysięcy pesos zaliczki, a ja nie chciałam stracić tej transakcji.

Diego sam zaoferował pomoc.

— Kochanie, nie martw się. Załatwię notariusza, który przyjedzie do szpitala. Udzielisz mi pełnomocnictwa, a ja wszystkim się zajmę. Po to przecież jesteśmy małżeństwem.

Pamiętam, że zapytałam go, dlaczego dokument zawiera tak szeroki zakres uprawnień.

Diego zapewnił mnie, że to tylko formalność.

Notariusz wyjaśnił, że pełnomocnictwo pozwala również rozporządzać majątkiem, ale byłam obolała, wyczerpana i zdesperowana, żeby jak najszybciej zakończyć sprawę. Uznałam, że mogę zaufać własnemu mężowi.

Podpisałam dokument.

Magazyn został sprzedany za trzysta tysięcy pesos, a Diego przekazał mi pieniądze.

Potem całkowicie zapomniałam o tamtym pełnomocnictwie.

Diego jednak nigdy nie zapomniał, że nadal ma prawo sprzedawać moje nieruchomości.

Wykorzystując to upoważnienie, przeniósł własność mojego mieszkania na swoją matkę.