—Najpierw wyjaśnij jej, dlaczego obiecałeś mi dokładnie taką samą przyszłość.

Salvador w pośpiechu zebrał dokumenty i próbował wyjść.

Śledczy jednak już zidentyfikowali mężczyznę. Funkcjonariusze zatrzymali go i po potwierdzeniu związku z istniejącymi zarzutami, podjęli działania zgodnie z instrukcjami prokuratury.

Następnie sędzia zatwierdził zabezpieczenie części jego majątku i dalsze dochodzenie w sprawie kont związanych z oszustwami.

Ofiar było więcej, niż sobie wyobrażaliśmy.

Pieniędzy Ricarda nie odzyskano jeszcze, ale po raz pierwszy pojawiła się realna możliwość ich odzyskania.

Myślałem, że w końcu możemy odetchnąć z ulgą.

Popełniłem błąd.

Gdy wróciłem, zastałem Ricarda siedzącego przed warsztatem z twarzą ukrytą w dłoniach.

—Co się stało, synu?

—Fortepian, mamo.

Don Ernesto wyszedł za nim.

Zakończono naprawę drewna, ale mechanizm napędzający młoty był zbyt zniszczony.

„Tych części nie można ruszać” – wyjaśnił. „Potrzebujemy kompatybilnych części zamiennych, a tutaj ich nie znaleźliśmy”.

Urodziny Sofii były za tydzień.

Również na szkolnym festiwalu, gdzie wykonał jeden ze swoich utworów.

Tej nocy zadzwoniłem do Portugalii.

Pan Afonso, 74-letni wdowiec, którym się opiekowała, całe życie zajmował się renowacją i strojeniem fortepianów.

Powiedziałem mu wszystko.

Oszustwo, ukryte karty, stary instrument i smutek Ricarda.

Słuchał cierpliwie.

—Eleno, prześlij mi zdjęcia mechanizmu i wymiary, którymi dysponuje Don Ernesto.

-Aby?

—Zaufaj mi.

W kolejnych dniach Afonso rozmawiał z Ricardo przez telefon. Skontaktował się również z byłym kolegą, który prowadził specjalistyczny warsztat w mieście Meksyk.

Znaleźli kompatybilne części z innego pianina tego samego producenta.

Pojawił się jednak pewien problem: do ich montażu i regulacji potrzebna była osoba z doświadczeniem.

Dzwonek do drzwi zadzwonił w piątek rano.

To był Javier, mój stary kolega z poczty.

—Pani Eleno, pewien pan pyta o panią.

Za nim był Afonso.

W berecie, ze skrzynką z narzędziami i tym spokojnym uśmiechem, który tak dobrze znał.

—Afonso? Ale byłeś w Portugalii!

—A teraz jestem w Puebli. Gdzie jest ten fortepian?

Przytuliłam go tak mocno, że beret prawie mu spadł.

Przyjechał z Bragi i koordynował dostawę części ze swoim meksykańskim kolegą.

„Słyszałem, jak mówisz o Sofii od dwóch lat” – powiedział mi. „Nie mogłem przegapić jej pierwszego dużego koncertu”.

Tego popołudnia części dotarły do ​​warsztatu.

Afonso, Ricardo i Don Ernesto zabrali się do pracy.

Oglądałem je godzinami.

Młode, lakierowane dłonie mojego syna poruszały się obok pomarszczonych dłoni starego Portugalczyka.

Afonso cierpliwie tłumaczył każdą korektę. Ricardo słuchał uważnie.

Mariana przyniosła im kawę i słodkie pieczywo.

Teresa i Carmen przygotowały wielki garnek bulionu.

Po północy rozpętała się burza.

Woda przeciekała przez róg dachu. Musieliśmy zabezpieczyć instrument plandekami, podczas gdy mężczyźni kończyli montaż mechanizmu.

Nikt nie chciał opuszczać warsztatu.

O godzinie piątej trzydzieści rano Alfonso poprosił o ciszę.

Usiadł przed klawiaturą.

Nacisnął klawisz.

A potem jeszcze jeden.

Ostrożnie wyregulował struny, sprawdził młoteczki i na koniec zagrał portugalską melodię.

Fortepian grał.

Po tylu latach zaniedbań instrument ten znów ma głos!

Ricardo zaczął płakać.

—Wybacz mi, mamo. Myślałam, że zniszczyłam twoje marzenie.

Przytuliłam go.

„Popełniłeś błąd, synu. Ale nigdy nie przestałeś próbować go naprawić. Najważniejsze, żebyś od teraz nigdy nie ukrywał swoich problemów przed tymi, którzy cię kochają”.

Tego popołudnia ostrożnie przewieźliśmy pianino do szkoły.

Festiwal rozpoczął się o godzinie siódmej.

Na patio stały plastikowe krzesła, papierowe kwiaty i gromadzące się rodziny.

Sofia czekała za sceną ubrana w białą sukienkę, którą zrobiła dla niej Mariana.

Nie wiedziałem absolutnie nic.

Gdy nadeszła jej kolej, nauczycielka oznajmiła:

—Zanim wysłuchamy ostatniej uczestniczki, jej rodzina chce pokazać jej coś wyjątkowego.

Ricardo wszedł na scenę.

Zdjął dużą szmatę.

Poniżej znajdowało się odrestaurowane pianino, lśniące, z czerwonym smyczkiem.

Na małej tabliczce widniał napis:

„Dla Sofii, z rąk tych, którzy cię kochają”.

Moja wnuczka podniosła obie dłonie do ust.

Spojrzał na ojca, potem na mnie.

—Czy to jest… moje?

Ricardo skinął głową.

—Twoja babcia pracowała dwa lata, żeby ci go podarować. Don Ernesto i ja go odrestaurowaliśmy. A pan Afonso przepłynął ocean, żeby pomóc nam go naprawić.

Sofia pobiegła do nas płacząc.

Potem usiadł przy pianinie.

Wziął głęboki oddech i zaczął grać.

Jego utwór nosił tytuł Listy mojej babci.

Melodia zaczynała się cicho, jakby ktoś pisał w ciszy. Potem stała się radosna, wręcz figlarna. W środkowej części pojawiły się smutne nuty, pełne nostalgii.

Na koniec powróciła początkowa melodia, tym razem silniejsza i jaśniejsza.

Gdy uroczystość dobiegła końca, cały dziedziniec wybuchnął brawami.

Sofia wzięła mikrofon.

—Ta piosenka jest dla moich dwóch babć. Dla babci Eleny, która nigdy nie przestała do mnie pisać, i dla babci Teresy, która uczy się, że miłości nie da się zamknąć.

Teresa płakała nieutulenie.

Ja też.

Po zakończeniu prezentacji zadzwoniła do mnie badaczka Marisol.

Poinformował mnie, że znaleźli fundusze związane z oszustwem. Proces zwrotu pieniędzy ofiarom był w toku, choć nadal wymagane były nakazy sądowe.

Rozłączyłam się, czując ulgę.

Wtedy Alfonso podszedł z białą kopertą.

Miał portugalski znaczek i był zaadresowany do mnie.

—Przez dwa lata widziałem, jak piszesz listy do Sofii — powiedział. —Pomyślałem, że nadszedł już czas, aby ktoś napisał jeden do ciebie.

Otworzyłem je drżącymi rękami.

Droga Eleno: