CZĘŚĆ 2
Znalazłem Diego przed izbą przyjęć.
Nadal miał na sobie tę samą koszulę, którą założył na lunch, tym razem pogniecioną i rozpiętą pod szyją.
Rebecca była obok niego.
Kiedy zobaczył mnie w chirurgicznym stroju, zmarszczył brwi.
—Mariana, co tu robisz?
Nie odpowiedziałem na to.
—Ernesto ma ostre rozwarstwienie aorty. Potrzebuje natychmiastowej operacji.
Diego zbladł.
—Czy on może umrzeć?
-Tak.
Rebecca zakryła usta dłonią.
—Kto będzie go operował?
W tym momencie pojawił się dr Rivas, dyrektor medyczny.
—Mariana, sala operacyjna jest gotowa.
Rebecca spojrzała na moją odznakę.
Dr Mariana Ortega.
Chirurgia kardiotorakologiczna.
-Nie rozumiem.
Rivas również nie zrozumiał jego reakcji.
—Dr Ortega koordynuje nasz program chirurgii aorty.
Rebecca cofnęła się o krok.
—Chcę szefa służby.
„Szef jest w drodze” – odpowiedział Rivas. „Ale jeśli będziemy na niego czekać, możemy stracić pacjenta. Mariana jest właściwym chirurgiem i popieram tę decyzję”.
Podszedłem wyrażając zgodę.
—Rebeco, nie jestem już twoją synową. Jestem lekarzem, który może spróbować uratować Ernesta.
Jego ręce drżały.
Podpisał.
O 7:38 weszliśmy na salę operacyjną.
Rozwarstwienie było poważniejsze, niż pokazała tomografia komputerowa. Krew gromadziła się wokół serca, a ciśnienie gwałtownie spadało.
Rozpoczęliśmy krążenie pozaustrojowe.
Doktor Barragán przybył w trakcie zabiegu i dołączył do zespołu.
Pracowaliśmy prawie sześć godzin.
Gdy próbowaliśmy usunąć podporę, serce Ernesta nie zareagowało tak, jak oczekiwaliśmy.
— Ciśnienie spada.
Poczekamy.
Nic.
„Wracamy do pompowania” – rozkazałem.
Barragán spojrzał na mnie.
– Zgadzam się.
Naprawiliśmy rozszerzenie sekcji, które naruszyło inny obszar.
Przy drugiej próbie pojawił się słaby rytm.
A potem jeszcze jeden.
I wreszcie, zrównoważona presja.
Ernesto przeżył operację.
Nie do końca stabilny.
Ale żyję.
Kiedy wyszedłem, Diego mnie przytulił.
Rebecca chciała podejść.
—Mariana…
Podniosłem do niego rękę.
-Niedzisiejszy.
—Muszę ci powiedzieć…
—Dziś musisz czekać, aż twój mąż się obudzi.
Tej nocy spałem cztery godziny.
Następnego dnia zrobiłem coś, co odkładałem przez tygodnie.
Zadzwoniłem do Almy, konsultantki ślubnej.
—Chcę kopię wszystkich zmian wprowadzonych w zaproszeniach, listach i dostawcach. Diego i ja jesteśmy klientami.
Zapadła cisza.
—Mariana…
—Nie proszę cię, żebyś opowiadał się po którejś ze stron. Tylko po to, żeby udokumentować nasze wydarzenie.
Folder dotarł tego samego popołudnia.
Znalazłem siedem maili wysłanych przez Rebeccę.
Do jednego z maili załączyłem zrzut ekranu ze strony internetowej szpitala, na której pojawiło się moje zdjęcie.
Dr Mariana Ortega. Chirurgia kardiotorakologiczna.
Wiadomość e-mail była datowana trzy tygodnie wcześniej.
Poniżej Rebecca napisała:
„Już potwierdziłem, czym się zajmuje. Nie piszcie „Dr.” na zaproszeniach. Nie chcę, żeby całe wesele kręciło się wokół jej zawodu”.
W innej wiadomości napisano:
„Zostawcie ją w roli personelu szpitalnego. Jeśli moja rodzina nadal uważa ją za pielęgniarkę, nie musimy jej poprawiać”.
Czytając to poczułem więcej gniewu niż w czasie wszystkich jego drwin.
Nie mylił się.
Odkryłem prawdę i postanowiłem dalej się upokarzać.
Była jeszcze jedna wiadomość.
„Diego zawsze miał lepsze opcje. Nie zamierzam sprawiać, by ta relacja wydawała się ważniejsza, niż jest w rzeczywistości”.
Wysłałem Diego zrzut ekranu.
Dotarł dwadzieścia minut później.
Wszedł do pokoju lekarskiego i zamknął drzwi.
—Nie wiedziałem, że to napisałem.
—Co wiedziałeś?
Nie odpowiedział.
—Diego.
Usiadł.
—Kilka tygodni temu moja mama powiedziała mi, że przeprowadziła pewne badania i już wie, że jesteś chirurgiem.
—I nie powiedziałeś mi?
—Myślałem, że to załatwi sprawę.
-Aresztować?
Spuścił wzrok.
-NIE.
—Więc postanowiłeś nie mówić mi, że mam unikać walki z nią.
—Chciałam chronić nasz ślub.
—Dbałeś o spokój ducha swojej matki.
Nie sprzeciwiał się.
Tego popołudnia przejrzałem wszystkie e-maile, zapisałem kopie i poprosiłem Almę o pisemne potwierdzenie, o które zmiany bezpośrednio poprosiła Rebecca.
Następnie wszystko wydrukowałem.
Ernesto nadal przebywał na oddziale intensywnej terapii, ale lekarze zaczęli zmniejszać dawkę środków uspokajających.
Nie zamierzała zamienić swojego pokoju w pole bitwy.
Ja bym poczekał.
Zanim opuściłem szpital, spojrzałem na Diego.
—Chcę porozmawiać z tobą i twoją mamą jutro o jedenastej.
-Gdzie?
—W prywatnym pokoju na trzecim piętrze.
—Co zamierzasz zrobić?
Włożyłem folder do torby.
—Tym razem nie zamierzam czekać, aż ona zdecyduje, kim jestem.
Jeśli chcesz wiedzieć, co Rebecca zaplanowała za naszymi plecami i jaką decyzję podjąłem przed konfrontacją z nią, czytaj dalej.
CZĘŚĆ 3
O dziesiątej pięćdziesiąt pięć rano wszedłem do prywatnego pokoju.
Położyłem trzy foldery na stole.
Jeden dla mnie.
Jeden dla Diego.
Jeden dla Rebekki.
Nie chciałem żadnego krzyku.
Nie chciałem sceny na korytarzu.
A przede wszystkim nie chciał, żeby ktoś później powiedział, że go źle zrozumiał.
Rebecca przybyła punktualnie o jedenastej.
Wyglądała, jakby postarzała się w ciągu ostatnich czterdziestu ośmiu godzin. Jej włosy były niedbale związane z tyłu i nie miała na sobie żadnej z biżuterii, którą zazwyczaj nosiła na spotkaniach rodzinnych.
Usiadł naprzeciwko mnie.
—Jak się czuje Ernesto?
—Reaguje na bodźce. Jego parametry życiowe się poprawiają. Zespół intensywnej terapii przekaże panu pełny raport w południe.
Skinął głową.
-Dziękuję.
—Ta rozmowa nie dotyczy operacji.
Diego zamknął drzwi.
Otworzyłem folder.
—Kiedy się poznaliśmy, myślałeś, że jestem pielęgniarką.
Rebecca zacisnęła usta.
-Popełniłem błąd.
—Na początku tak.
Dostałem pierwszego maila.
—Problem polega na tym, że przestałeś się mylić trzy tygodnie temu.
