Nora przez chwilę milczała.

—To wyjaśnia rozładunek w poniedziałek. Myślałem, że przygotowuje inwentaryzację.

Poprosiłem go, żeby niczego nie usuwał i ograniczył dostęp, dopóki nie wyjaśnimy sobie sytuacji. Spotkaliśmy się o trzeciej nad ranem i przejrzeliśmy logi.

Ivan miał dostęp tylko do systemu pierwszej linii: napraw, akcesoriów i okazjonalnej sprzedaży. Ten biznes przynosił niewielki zysk. Zamówienia specjalne były fakturowane z osobnego konta administracyjnego, do którego dostęp mieliśmy tylko ja i Nora.

Zabezpieczyłem kontrakty na siedem gitar na zamówienie, zaliczki bankowe i tantiemy z tytułu licencjonowanego projektu. Moja firma nie była bankrutem. Pokrywała wydatki, płaciła podatki i miała zarezerwowane prace na ponad rok.

Sebastian zbudował swój plan, mając zaledwie ułamek informacji. A może po prostu postanowił ujawnić tylko ten ułamek.

O godzinie ósmej Nora znalazła dziennik eksportu: Iván pobrał 26 plików z lady i wysłał je na adres niezwiązany z firmą. Zachowaliśmy dziennik i automatyczny e-mail potwierdzający wysyłkę. Następnie zawiesiliśmy jego hasła i umówiliśmy się z nim na spotkanie, aby omówić sprawę z działem stosunków pracy.

Jego odpowiedź przyszła przez WhatsApp.

„Nie sądziłem, że odbiorą ci warsztat. Twój brat zapłacił mi za figurki. Myślałem, że to za wycenę.”

Zapisałem wiadomość. Nie musiałem wymyślać bardziej przekonujących przeprosin.

Potem zadzwoniłem do prawnika w Querétaro, który lata wcześniej zapoznał się z aktem własności mojego magazynu. Wyjaśniłem mu, co usłyszałem.

„Nie mogą uznać cię za osobę niezdolną do pracy tylko dlatego, że twoja firma miała kilka miesięcy słabej koniunktury” – wyjaśnił. „Nie mogą też sprzedać nieruchomości na twoje nazwisko bez ważnego dokumentu prawnego. Mogą cię jednak nękać, fałszować dokumenty i próbować zmusić do podpisania umowy pod presją. Przede wszystkim sprawdź rejestr nieruchomości i nigdy nie chodź na żadne podpisywanie dokumentów sam”.

Poprosiłem o weryfikację rejestru nieruchomości i wysłałem mu projekt rzekomej „reorganizacji majątku”, który Sebastián wysłał mi kilka tygodni wcześniej, pod pretekstem, że ma mi pomóc w rozwoju. Do tego czasu nie zwracałem na niego uwagi. Teraz zobaczyłem, że wyraźnie wspomniano w nim o mojej nieruchomości.

Przypomniałem sobie jeszcze jeden szczegół: deweloper zadzwonił do warsztatu z pytaniem, czy byłbym skłonny sprzedać tę nieruchomość. Odpowiedziałem, że nie. Sebastián znał wartość działki, ponieważ uzyskał tę ofertę bez mojej zgody.

Szukając adresu e-mail agencji nieruchomości, natknąłem się na ten, którego unikałem przez prawie miesiąc. Był od Clary Villar, dyrektor meksykańskiej firmy produkującej instrumenty, która dystrybuowała gitary w Ameryce Łacińskiej. Rozmawialiśmy o współpracy od miesięcy; przetestowała moje projekty i otrzymała próbki. Jej zespół proponował licencję komercyjną i inwestycję mniejszościową, z zastrzeżeniem ostatecznej oceny.

To nie pieniądze spadły z nieba. To lata pracy w końcu przekształciły się w szansę. Odkładał decyzję z obawy przed utratą kontroli nad procesem twórczym.

Napisałem do niego tego ranka. Przez kilka godzin omawialiśmy warunki i zgodziliśmy się na kontynuację prac tylko w ramach licencji, która uzyskała już wewnętrzne zatwierdzenia: 8 milionów pesos rozłożonych na trzy lata, z zaliczką płatną po podpisaniu i złożeniu pozostałej dokumentacji. Inwestycja miała zostać zrealizowana po audycie.

Po raz pierwszy przestałem się zastanawiać, co mój ojciec pomyślałby o ważnych negocjacjach.

W południe wysłałem babci prywatnego maila. Załączyłem podsumowanie moich dochodów, wiadomość od Ivana oraz propozycję dotyczącą mojej ziemi. Wyjaśniłem również, co słyszałem o brakujących 16 milionach, wyjaśniając, że nadal nie mam możliwości zweryfikowania tej rozbieżności.

„Nie chcę, żebyś mnie bronił, bo jestem twoim wnukiem” – napisałem do niego. „Chcę, żebyś zapytał, skąd pochodzą pieniądze, które próbują odzyskać z mojego majątku”.

Odpisała godzinę później: „Otrzymano. Proszę niczego nie podpisywać. Poproszę o rachunki odpowiednimi kanałami”.

Spakowałam trzy prezenty i odręcznie napisane listy. Wynajęłam kuriera, żeby dostarczył je do domu podczas kolacji wigilijnej. Potem pojechałam do domku letniskowego niedaleko Amealco. Potrzebowałam dystansu, żeby znów nie dać się porwać rodzinie.

O 19:20 ojciec przysłał mi zdjęcie – była to ostatnia strona dokumentu zatytułowanego „Umowa o przeniesieniu i utrzymaniu rodziny”.

Poniżej pojawił się podpis niemal identyczny z moim.

„Już się zgodziłaś” – napisał. „Teraz musimy to tylko sformalizować. Jeśli nie przyjdziesz, pokażemy to twojej babci”.

Powiększyłem obraz. Podpis miał drobną wadę, którą od razu rozpoznałem: była to kopia tego, którego użyłem pięć lat wcześniej, kiedy podpisywałem umowę najmu mojego pierwszego lokalu użytkowego. Ktoś uzyskał dostęp do tego dokumentu.

Wtedy zrozumiałem, dlaczego Ivan po prostu nie ukradł numerów.

CZĘŚĆ 3

Dokument nie był aktem notarialnym ani nie wystarczał do przeniesienia własności. Ktoś jednak złożył mój podpis na kartce papieru, której nigdy wcześniej nie widziałem.

Wysłałem zdjęcie do mojego prawnika i sprawdziłem starą umowę. Moje przekrzywione „M” i plama atramentu wyglądały dokładnie tak samo. Skopiowali cały podpis.

Nora potwierdziła, że ​​Ivan może zapoznać się z umową na komputerze przy ladzie.

Moja mama zadzwoniła o siódmej trzydzieści. Odebrałam z kabiny.

„Gdzie jesteś?” zapytał, nie witając się z nią. „Twoja babcia przyjechała z tak daleka. Ośmieszasz nas”.

—Jestem tam, gdzie nie da się mi wcisnąć długopisu.

Zapadła krótka cisza.

—Twój ojciec chce ci tylko pomóc. Sebastian wyjaśnił nam, że nie masz gotówki.

—Mam wyciągi bankowe, umowy i księgowego, który może udowodnić coś innego. Ty masz dane wyciągnięte z lady.