Za moimi plecami rozległo się ciche gaworzenie.
Odwróciłam się.
Clara siedziała na miękkiej macie do zabawy pośrodku salonu, otoczona zabawkami. Miała już siedem miesięcy. Jej ciemne oczy były pełne ciekawości, a śmiech potrafił rozproszyć nawet najgorszy smutek.
Podeszłam do niej, odstawiłam herbatę na stolik i usiadłam obok na dywanie.
Clara natychmiast wyciągnęła swoje maleńkie rączki, chwyciła moje palce i z triumfalnym piskiem próbowała się na nich podciągnąć.
Wzięłam ją na kolana, przycisnęłam twarz do jej ciepłej, miękkiej szyi i wciągnęłam w płuca słodki, czysty zapach dziecięcego pudru i świeżego powietrza.
Pięć lat wcześniej myślałam, że moje życie dobiegło końca.
Wierzyłam, że jestem zepsuta, wadliwa i skazana na życie w cieniu cudzego okrucieństwa.
Ale teraz, stojąc w świetle nowego dnia i trzymając w ramionach przyszłość, znałam już prawdę.
Nie byłam złamana.
Po prostu czekałam, aż zakwitnę.
