Moje Własne Dzieci Przyszły W Środku Nocy, Żeby Odebrać Mi 3 Miliony Dolarów… Nie Miały Pojęcia, Że Tej Nocy Same Wpadną W Pułapkę, Którą Przygotowałam Specjalnie Dla Nich!

CZĘŚĆ 1

Rachel natychmiast zabrała się za plądrowanie domu. Marcus stał przy kuchennym blacie, trzymając dłoń na rewolwerze i nie spuszczając ze mnie wzroku, podczas gdy ona demolowała mój gabinet.

Słyszałam przerażające odgłosy niszczenia wszystkiego, co należało do mojego życia: rozdzierany papier, tłuczone fotografie w ramkach, trzask pękającego mahoniu, gdy szuflady wyrywano z prowadnic.

Każdy huk odbijał się echem niczym wystrzał, ginąc w nieustannym ryku huraganu Silas.

Marcus oparł się o blat i ciężko oddychał. Wyglądał fatalnie. Jego skóra była blada i pokryta zimnym, chorobliwym potem.

— Sama się o to prosiłaś, wiesz? W twoim wieku, podczas takiej burzy, przypadkowy upadek ze schodów byłby tragedią. Ale przecież takie rzeczy się zdarzają.

Sięgnął ręką i bezceremonialnie odłączył telefon stacjonarny od gniazdka.

— I nie myśl nawet o komórce. Rachel przywiozła zagłuszacz sygnału klasy wojskowej. Nikt się tu nie dodzwoni. Nikt też nie zadzwoni na zewnątrz. Drogi i tak są zalane przez sztormowy przypływ. Jesteśmy całkowicie sami.

Mylił się.

I to w sposób tak katastrofalny, że nawet nie potrafił sobie tego wyobrazić.

Dziesięć minut później Rachel wróciła do kuchni z triumfalnym uśmieszkiem wykrzywiającym twarz. Trzymała w rękach grubą, skórzaną teczkę.

Schowałam ją w wydrążonej podstawie zegara stojącego w gabinecie. Doskonale wiedziałam, że Rachel właśnie tam zajrzy. Jako nastolatka ukrywała w tym miejscu kradziony alkohol.

W środku znajdowały się ostateczne umowy sprzedaży gruntów, wyciąg z konta Pinnacle Wealth Management z dokładnym saldem trzech milionów dolarów oraz zapieczętowana koperta z woskową pieczęcią mojego adwokata, Daniela Price’a.

Rachel z rozmachem rzuciła wyciąg bankowy na blat.

— Spójrz na to, Marcusie. Ta stara chciwa jędza jeszcze ich nie ruszyła. Wszystko nadal leży na jej głównym rachunku inwestycyjnym.

Marcus wypuścił z siebie urywany oddech ulgi. Napięcie zaczęło ustępować z jego ramion. Odczytał na głos numery kont, a w jego oczach pojawił się maniakalny blask człowieka, który widzi ostatnią szansę na ratunek.

— Powinniście przeczytać list od Daniela — powiedziałam cicho, obejmując obolałe żebra i zmuszając się do wstania.

Rachel prychnęła pogardliwie. Podniosła zapieczętowaną kopertę i rozdarła ją na pół, nie zadając sobie nawet trudu, by zerwać pieczęć. Następnie rzuciła strzępy na podłogę.

— Mam gdzieś, co ma do powiedzenia ten twój prawnik z samego dna prawniczej hierarchii. Siadaj do komputera.

Zaciągnęli mnie do sąsiadującego z kuchnią gabinetu. Marcus wepchnął mnie do skórzanego fotela, po czym położył przede mną sfałszowane pełnomocnictwo. Obok z hukiem rzucił ciężkie pióro wieczne.

— Podpis na tym dokumencie musi zgadzać się z twoim cyfrowym uwierzytelnieniem biometrycznym. Podpiszesz się jeszcze raz przed kamerą internetową, żeby potwierdzić przelew. Potem zalogujesz się do systemu i prześlesz pieniądze na konta, których numery zapisałem na tym pendrivie.

— Nie zrobię tego.

Rachel pochyliła się nad moim ramieniem. Poczułam zapach jej drogich perfum zmieszany z wonią mokrej wełny.

— Nie bądź głupia, matko. Marcus jest winien pieniądze syndykatowi Wasiliewa. Zabiją go, jeśli do rana nie przeleje im ośmiuset tysięcy dolarów. A urząd skarbowy prowadzi kontrolę mojego butiku. Potrzebuję reszty, żeby zwrócić pieniądze inwestorom, zanim postawią mi zarzuty. Weźmiemy te pieniądze. Możemy zostawić ci tutaj tyle, żebyś mogła opłacić sobie jakiś miły, spokojny dom opieki. Albo… możemy zostawić cię na dole, u podnóża schodów do piwnicy.

— Jesteście potworami — wyszeptałam.

— Jesteśmy ludźmi, którzy potrafią przetrwać — poprawił mnie Marcus, przyciskając zimną lufę rewolweru do tyłu mojej szyi. — Podpisuj ten cholerny dokument.

Nagle światła zamigotały i zgasły.

Dom pogrążył się w absolutnej, duszącej ciemności.

Rachel krzyknęła i zatoczyła się do tyłu.

— Co się stało?!

— Burza odcięła prąd! — wrzasnął Marcus, przekrzykując wiatr. — Gdzie jest generator awaryjny?!

— To nie ma znaczenia — odpowiedziałam. Mój głos odbił się echem w nieprzeniknionej ciemności.

Zanim Marcus zdążył zareagować, ciszę rozdarł dźwięk cięższy i bardziej rytmiczny niż grzmoty. Był to zsynchronizowany, mechaniczny łoskot potężnych łopat wirnika, przecinających powietrze podczas huraganu.

W następnej chwili przez ogromne okna gabinetu wdarł się oślepiający snop białego światła. Rozświetlił unoszący się w powietrzu kurz i rzucił na ściany długie, szkieletowate cienie.

To był reflektor poszukiwawczy.

Marcus odskoczył od okna, w panice upuszczając broń.

— Co do cholery?!

Rachel rzuciła się do szyby, osłaniając oczy dłonią. W jednej chwili krew odpłynęła jej z twarzy. Wyglądała jak trup.

— To… to helikopter Jayhawk Straży Przybrzeżnej. A tam… tam są łodzie! Opancerzone łodzie podpływają do pomostu!

Od strony frontu domu dobiegły głuche, potężne uderzenia. Ktoś próbował wyważyć wzmocnione dębowe drzwi.

Marcus odwrócił się gwałtownie, chwycił mnie za kołnierz swetra i szarpnął z fotela.

— Co zrobiłaś?! Zagłuszacz był włączony! Nie ma zasięgu!

— Naprawdę myślisz — powiedziałam, podnosząc głos ponad narastający chaos — że powierzyłabym bezpieczeństwo całej posiadłości zwykłej sieci komórkowej? Mój przycisk alarmowy jest podłączony na stałe przez łącze satelitarne do prywatnej firmy ochroniarskiej. Uruchomiłam go w chwili, gdy wasze opony przekroczyły bramę wjazdową.

Ciężkie mahoniowe drzwi gabinetu rozpadły się z ogłuszającym trzaskiem.